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poesía sin tapabocas: Pulgar Elástico
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Viernes, 1 de mayo de 2009. Pensando, mirando quieto. Entre fibra y sustancia. Hay una isla allá,. De Cuba a poca distancia,. Descarga de toneladas desechas. Por aquel bicho dicho humano,. Que nombró el Pueblo escueto. La Isla de los Cerdos. A gusto, tranquilos,. La diferencia -tenue- :. El riesgo, el miedo,. Ahora que se rompiò. Este elástico -tan tenue-. Mirando también a través. De una pantalla como esta,. Una computadora como esta? Los virus, ya sé, circulan. Bien a gusto, tranquilos,.
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esto no es literatura: octubre 2004
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Esto no es literatura. Textos, literarios y no, que exploran los límites del lenguaje y dicen lo que callan. Miércoles, octubre 27, 2004. De Yukio Mishima (a través de Carlos). Posted by Saúl Ordoñez at 3:11 pm. Escribo desde mí, para ese otro que es yo y también, tú. Escribe en mí lo que en mí sangra y se pudre, y eso que en mí sangra y se pudre, escribe para ti, no para mí, porque eso que en mí sangra y se pudre, eso que es yo, realmente yo, el hombre que soy, eso quiere amor. Lunes, octubre 18, 2004.
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poesía sin tapabocas: Influenza mala influencia
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Sábado, 2 de mayo de 2009. Aunque tenga la edad de los luceros. Dentro de un recuerdo blanco. Hago solo lo que pienso. Sobre la velocidad del tiempo. Busca en el fondo de tus ojos. A la luz del cielo. Sol duro que perdura. Y del saber de los días. Aunque tenga la edad del viento. Diga que el mundo es. La crisis de una mala influencia. Y eso abra la posibilidad. De que los 18`s, los cárteles, los maras. O todo aquello que llamamos inseguridad. Entre más verguero más certero. Camino contento sin miramientos.
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poesía sin tapabocas: La influenza
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Domingo, 3 de mayo de 2009. Eres tan tonta que te crees fiera. Eres tan fiera que te vuelves tonta. Eres sólo una minúscula partícula de odio para saciar. Los daños del bolsillo. Eres un pedacito de inmundicia en un barco de miedos solidarios. Un tubérculo podrido que no prende raíces. Una célula muerta un infame revuelo. No creas que me engañas que no sé que pretendes. Que me usas y me quemas para ensuciar el llanto pero. Ya no hay temor porque si te conozco. Porque se quien tú eres porque destilas raros.
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poesía sin tapabocas: El índice
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Lunes, 4 de mayo de 2009. El índice que a coño y a tabaco huele a flor de temporada. Señala sin tocar lo que rozando intacto apunta…. Tu cara intransigente y su gemido. La estática mortal de los espejos y la noche. La cúpula cromática imperfecta de la noche. Un acordeón que respira. 161;qué triste es que hoy la gente. Se atragante cualquier nota amarillista. Siendo el color amarillo tan del mundo y de las flores! De pronto y nada. Me ha vuelto la ansiedad por cortarme la cabeza. De pronto yo y tú conmigo.
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poesía sin tapabocas: Mi hombre obsesionado
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Martes, 2 de junio de 2009. Mi hombre obsesionado tapo su boca,. Leyó inútilmente información sobre virus,. Temió besarme tantas noches,. Por si acaso el virus vivía en mi garganta. Mi hombre obsesionado pensó saberlo todo,. Discurrir eternamente sobre el caso,. Enredarse solo en su discurso de la muerte,. Controlar mis pasos infecciosos,. Escudriñar a cada visitante,. Lavarse insistente todo el cuerpo. Y cubrirse con plásticos para empacar comida. Sus partes más externas. Yo morí entonces cada día,.
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poesía sin tapabocas: Grito (AH1N1)
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Lunes, 4 de mayo de 2009. Nueve de la noche. Se resumen las calles. Desoladas, se reúnen a debatir parques vacíos,. Necios centros comerciales continúan. Cerrando sus ojos al imperio. Se distribuye, en tantos,. La información maltrecha, sangre de noticiero,. Recelo de azteca en los aeropuertos,. Doce verracos asesinados por toser. Sin el más mínimo dejo de. Cautela y disimulo certero. 39 y medio grados de febril influencia. Y sugestión de desconsuelo,. Ojos lacerados, músculos de harina. Roche, adivina,.
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poesía sin tapabocas: Esperar el final
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Lunes, 4 de mayo de 2009. Esta cloaca es mi trinchera, mi sutil contradicción,. Desde aquí mi corazón es corazonada y fiera,. No me importa que allá afuera el silencio sea canción. No me toquen a la puerta, mi cerrojo es el dolor,. No me lleven al doctor, mi locura es ya muy cierta,. Su esperanza nació muerta, ya no apelen a mi honor. Que su mundo se subleve, el ahorcado seré yo,. Les he dicho ya que no, no me importa si les llueve,. Si su paz es cosa breve, si su espejo se quebró. Las poetas del megáfono.