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Las malas elecciones.: 12/31/13
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Tengo todo lo que hace falta para. Armar con tus manos. Una trama perfecta y estirar los dedos. Mi terraza al atardecer. O un cielo frío, como una estación. Lejos, en alguna de las fotos mentales. Está intacta la tenaz sensación de saber. Que hay un tiempo que no se conjuga. Con el tiempo lineal y se abre, en cambio,. En medio de un corte. 191;viste cómo es? 191;alguna vez viste cómo es. Dejar todo para el final,. Para pensarte de otro modo. Que no sea este, en mi terraza,. Y en soledad, acechan,. En la ...
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( viaje continuo ): I. Los peces.
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Ella recordaba los peces…. El reflejo de las calandrias,. La casa del árbol, el turquesa del jardín …. Un álbum viejo y deforme. Porque el tiempo deforma-. El gusto a cloro de la pileta. Una sensibilidad no hecha trizas,. Las rodillas raspadas,. La inocencia inicial…. Una ansiedad completa por estirar hasta el final el último vestigio de verano…. Ella recordaba los perros estériles,. Inertes, casi inmunes al calor. Un patio naranja y rojo. La rabiosa explosión de una ligustrina de felpa. Como por ejemplo,.
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Las malas elecciones.: Bombuchas.
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La casa, el barro. Las hamacas, los postes de luz. El ruido a bombuchas. La palabra c a r n a v a l. Lo que no está se vuelve sublime,. Y lo que está,. Enviar por correo electrónico. 19 de abril de 2016, 18:40. Me gustó mucho este. Suscribirse a: Enviar comentarios (Atom). Crítica, reseñas, colaboraciones. Agua viva", acerca de Brasil, de Ucedo - Frenkel. El eterno desencanto: ciudad, amor y literatura en Simone, de Eduardo Lalo. La antropofagia de la lectura: El escritor comido, de Sergio Bizzio. 2014) ...
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Las malas elecciones.: instantánea
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Pronto, el almuerzo dará inicio a otra cosa,. La voz en off de los adultos que grita una sola vez:. Luego, elegir siempre el limón. Arrancar la cascarita, llevarla a la boca dejando. Una aureola rosa alrededor del agujero rojo,. La sangre que brota. Como una fuente tranquila. Se hacen cada vez más pequeños en. El parabrisas trasero del auto, a medida que aumenta. De fondo, siempre Barry o Stevie o chamamé,. Asado y la cuadra blanca, el humo. De todas las parrillas sincronizando su fuego. Smells like teen...
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( viaje continuo ): Continuacíón
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El patetismo de una vida. El patetismo de cualquier vida. No alcanza un entierro completo. Para resguardarse del frío. Un entierro no es la muerte;. La muerte es un viejo desabriéndose con la boca torcida. Mordiendo sólo con los dedos entumecidos la sábana,. Ya no quiero esperar más. De alguien estúpido para quien. Y siempre arma clichés y frases huecas. 191;una carrera universitaria? Me río y por dentro me parto y desdoblo. Y vuelvo a sentir. Como un imán gigantesco, esas ganas. Me separo de mí. Temo, s...
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Palabras sin centro: octubre 2011
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Domingo, 2 de octubre de 2011. Enviar por correo electrónico. Suscribirse a: Entradas (Atom). Ver todo mi perfil. Plantilla Fantástico, S.A. Las imágenes de las plantillas son obra de Roofoo. Con la tecnología de Blogger.
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Palabras sin centro: La otra pieza
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Lunes, 11 de julio de 2011. Ya nadie le pregunta ¿cómo anda Mario? 191;cómo están los chicos? Ya nadie le pregunta nada, porque es obvio que está todo bien: bien, bien, Mario el buen padre, Mario divertido, Mario inteligente, qué tipo macanudo, además ayuda en la casa, jamás un problema tu marido, ¿no? 191;Mamá por qué papa duerme en la otra pieza? Ni Mario le va a decir por qué ahora duerme en la otra pieza. Enviar por correo electrónico. Publicar un comentario en la entrada. Ver todo mi perfil.
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Palabras sin centro
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Lunes, 18 de julio de 2011. Si hay un barco. O una balsa de madera. Nadie sabe qué es. Lo que nos mantiene a flote. Cada día más grande. Cada minuto más ancho. Nadie sabe qué es. Lo que nos mantiene a flote. Enviar por correo electrónico. Publicar un comentario en la entrada. Suscribirse a: Enviar comentarios (Atom). Ver todo mi perfil. Si hay un barco o un bote o una balsa de madera so. Plantilla Fantástico, S.A. Las imágenes de las plantillas son obra de Roofoo. Con la tecnología de Blogger.
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Palabras sin centro: Volver
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Viernes, 8 de julio de 2011. Entre cerebros de fuego. Yo tengo dentro de mí. La última calma que me queda. Agarrada entre los puños. Ya cansada a punto de partirse. De irse mi última calma. Hay tambores de un lado. Hay tambores del otro. Dos, tres, miles. Debaten cambiar en mundo. Yo tengo un mar y una pitada. Yo estoy en un avión trayendo. Mi última calma que se evapora. Tengo ganas de hallarme. O de perderme otra vez. Para volver a saber cuáles eran. Las cosas que están más adentro. Una vez, dos veces.
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cañonazo: La llamada
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Martes, 15 de mayo de 2012. Etiquetas: El hombre manos de clichés. Publicar un comentario en la entrada. Suscribirse a: Enviar comentarios (Atom). Ver todo mi perfil. Soy como una baldosa rota,. Floja de tanto ser pisada,. Soy una baldosa floja. Que espera la lluvia en sus espaldas,. Soy una baldosa rota,. Soy una baldosa rota,. Entre las firmes,. Soy una baldosa floja, insurgente, huraña. Que espera con ansias la lluvia. Para escupirte hasta el culo. El hombre manos de clichés. No es el caso.
