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L'âge

Elisabeth Guerrier . Poésie gérontophile. J'ai plongé en apnée dans le chambardement des lettres. Tenté d'atteindre page après page l'incorruptible, heure après heure l'apparition. La baie du livre grande ouverte éclairant les tréfonds. La pensée métallique des experts, les poignets fragiles des poètes. Tissant de leurs lignes de force un filet de sureté. Pour m'ériger mieux, un peu plus me tendre dans le temps. Mon crâne est poreux, mes mains moites. Engloutie sous l'ombre sans nuance de son envers.

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Elisabeth Guerrier . Poésie gérontophile. J'ai plongé en apnée dans le chambardement des lettres. Tenté d'atteindre page après page l'incorruptible, heure après heure l'apparition. La baie du livre grande ouverte éclairant les tréfonds. La pensée métallique des experts, les poignets fragiles des poètes. Tissant de leurs lignes de force un filet de sureté. Pour m'ériger mieux, un peu plus me tendre dans le temps. Mon crâne est poreux, mes mains moites. Engloutie sous l'ombre sans nuance de son envers.

<META> KEYWORDS

1 lire

2 précipices brûlants

3 coup de vieux

4 je me cherche

5 avec minutie l

6 de temps morts

7 l'inévitable est inconstant

8 i plus tard

9 célibat noir

10 où est elle

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lire,précipices brûlants,coup de vieux,je me cherche,avec minutie l,de temps morts,l'inévitable est inconstant,i plus tard,célibat noir,où est elle,bien un jour,oublieuse éruption,bouche,imperceptibles,l'attente,celui qui règne,l'autre qui s'impose,place

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Elisabeth Guerrier . Poésie gérontophile. J'ai plongé en apnée dans le chambardement des lettres. Tenté d'atteindre page après page l'incorruptible, heure après heure l'apparition. La baie du livre grande ouverte éclairant les tréfonds. La pensée métallique des experts, les poignets fragiles des poètes. Tissant de leurs lignes de force un filet de sureté. Pour m'ériger mieux, un peu plus me tendre dans le temps. Mon crâne est poreux, mes mains moites. Engloutie sous l'ombre sans nuance de son envers.

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L'âge: Bouche

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Elisabeth Guerrier . Poésie gérontophile. Les semonces, les haut-le-cœur. Les soupirs lâchés d'en bas et les paupières closes. Les refus, les résignations. Les multiplicités de l'étonnement. La foule patiente du silence. La foule patiente des voix qui se figent. La contiguïté de Soi. Chaque seconde effacée par dégoût. Chaque prise de parole éradiquée par faiblesse. Le lent glissement des dépits. L’innocuité du mensonge. Chaque ligne de ce temps en moins. Chaque négligence précipitée dans l'oubli.

2

L'âge: Haut Mal

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Elisabeth Guerrier . Poésie gérontophile. Il s'en faut peu. De la tenue, de la saveur des matières indécentes. L'arrivée s'est entrouverte sur un hommage. J'ai dit oui aux demandes en alliage. Placé mes soubresauts entre les doigts noueux des algues. Tout est à l'ampleur des sons binaires et des collines. La nuit y tombe aussi. Les vastes intempérances de mes nécessités s'abreuvent aux gorges béantes des grenouilles. Une pâture infiniment mondaine où poser mon impatience. La voix partie, partie.

3

L'âge: Os

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Elisabeth Guerrier . Poésie gérontophile. Sec le chemin du sacrum. Le revêtement qu'on lui prêtait vendu sous le manteau. Personne n'en a rien vu. Pelées les illusions, la lampe-tempête des innocents. Le seul fret maintenant glisse entre les côtes. Des denrées dont on ne veut même pas connaître le nom. On a cru bien longtemps. Les preuves du krach n'entravaient que les envols des corbeaux. On avait lu dans les poèmes. Mais la peine durcit en s'atrophiant. Ulcération à ignorer en se foulant l'épaule.

4

L'âge: La Place

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Elisabeth Guerrier . Poésie gérontophile. Lâchant une à une les amarres. Les chimères s'extraient du lit commun sans un soupir. Elles sont parties, hélas. Un peu plus vite que le ruées des foules. On reste là où la marge s'étire. On resserre le pas pour y tenir. C'est le pas même qui dessine ses bords. Les guirlandes ont fini d'exciter les muqueuses. Seule la poussée d'incertain se profile en amont. La poussée de l'idée qui appelle au bercail. Pieds oublieux sur les éclats du verre.

5

L'âge: Grand écart

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Elisabeth Guerrier . Poésie gérontophile. Bavassant unilatéralement, plus ou moins. Vers qui, l'espace d'un éclair d'ingénuité, je tends, une fois de plus, les mains. Puis presque fatalement électrocutée, les coupe. Les roucoulades assourdissantes me brisent l'appartenance. D'une oreille à l'autre tant de pertes. Je passe plus de temps à réparer l'idée d'intimité. Qu'à bien entendre de quoi me parle à qui je parle. Quel que soit le poids de notre distance. Il en va de nos quatre épaules à soulever.

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