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pinturas ciegas: Jardín de las delicias
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Jardín de las delicias. Aquí nos traen las ráfagas heladas. Aunque arda en su centro. La tierra que rozaron viejos pasos. 191;Cómo, ahora. El jardín es la emboscada de las sombras. El espacio de aquello que se ausenta? Señor de la palabra,. Para sangrarse a solas. Desde la altura de tu fe. Donde la voz errática replique. No sin tí,. Sin otro yo que tú estaría perdida. En el océano del tiempo. Antes del alba del Inicio. 15 de octubre de 2008, 23:06. 17 de octubre de 2008, 16:30. El bosque de los signos.
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pinturas ciegas: Sobre esta piedra
http://pinturasciegas.blogspot.com/2008/01/sobre-esta-piedra.html
La noche que no pasa. Bloqueando el pasadizo del reloj. La sensación del sueño. A un paño que se vuelve. Mortaja y túnica,. Adherente vestido sobre la piel,. La carnadura inevitable de los días. Siempre fiel a las vísperas. Ese es el modo en que edificas. Cada ladrillo un germen del gran muro. Sueldas la luna a un métalico infinito. 191;son mis ojos oscuros? Sobre el altar, la sangre tibia. Las manchas rojas en tus manos. Ya estuve aquí otras veces). No es templo,. 191;Cómo podríamos mirarnos sin horror.
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pinturas ciegas: agosto 2007
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El moroso cuidado de la rosa o la lila. La bendición del agua. Ensayando la blandura de la hierba. Su devoción, el gesto. Con que acepta y se inclina. Cuando arrecian los vientos,. La miseria del mundo. El puño encallecido del mal. O estrangula los delgados canales. Donde corre la savia. El carnero que enrieda. Sus cuernos en las cercas. Todo tiene su cerco, su tope, su muralla-. El gallo que no duerme. El pinguino que oscila. Los perros que resisten. Erguido en la belleza de sus formas. El bichito de luz.
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pinturas ciegas: septiembre 2007
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El día del milagro. Cuando se abren las aguas. Deja sus huellas sobre el mar. Sólo podemos ver y oír. La luminosa voz de lo que crece. Cantan las liras de la hierba: así cantamos. El esplendor dorado del verano. La vida abraza, nos rodea. Y racimos perfectos de cerezas. Caballos blancos, sapos. Cristales de agua, escarabajos. La caricia se estire como un manto. La lengua intensa, el soplo. Dos blandas plumas en las manos infinitas. Enlaces a esta entrada. Suscribirse a: Entradas (Atom). El bichito de luz.
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pinturas ciegas: Recuento
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No más que una arenilla. Un racimo pequeño de cosas sin grandeza. El soplo o la palabra. Una tarde de marzo neblinosa y perdida. Entre todas las tardes. Nada que brille, noble. O se defina para siempre. Como las perlas del collar que ciñen. Hasta axfixiar, de a una, las memorias. Ni siquiera una ilusa. Rotundo e inapelable de una pérdida. Con lápiz tenue, escritos. Las miserias del cuerpo. Las corrientes del alma. Plenitud del deseo. Nada más. 191;El dolor "rotundo e inapelable de una pérdida"? La duraci...
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pinturas ciegas: enero 2008
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La noche que no pasa. Bloqueando el pasadizo del reloj. La sensación del sueño. A un paño que se vuelve. Mortaja y túnica,. Adherente vestido sobre la piel,. La carnadura inevitable de los días. Siempre fiel a las vísperas. Ese es el modo en que edificas. Cada ladrillo un germen del gran muro. Sueldas la luna a un métalico infinito. 191;son mis ojos oscuros? Sobre el altar, la sangre tibia. Las manchas rojas en tus manos. Ya estuve aquí otras veces). No es templo,. 191;Cómo podríamos mirarnos sin horror.
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XYZ – un extraño, un hombre mundano
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Un extraño, un hombre mundano. No se hace buena literatura con buenas intenciones ni con buenos sentimientos; André Gide. Suscribite a Un extraño. Dejá tu dirección de mail y recibí en tu casilla de correo las actualizaciones del blog. Únete a otros 104 seguidores. Blog de la cocuzza. Días que se empujan en desorden. El blog de lahierbaroja. El bosque de los signos. Julia maría del prado. Peinate que viene gente. Revista el puro cuento. Un extraño, un hombre mundano. El Quark rosado, peludo y suave se se...
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Agua va: abril 2008
http://lapropiatierra.blogspot.com/2008_04_01_archive.html
191;Pensará en mí, con el adusto. Rostro de los finales merecidos,. Al compás de una dulzura que se añeja? La madurez del fruto. Exhaló un hondo aroma intenso. Que nos hizo, por fin,. Y un agua turbia. Del torrente insensible del amor. Debajo de tu alero de neblina. Cuando soplen los vientos destructores,. Las pequeñas y pasadas alegrías,. Con la sola indulgencia de tu saber de mí,. De cada uno,. Esta plegaria atea más débil que los trazos,. Con que escriben las lluvias. Suscribirse a: Entradas (Atom).
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Agua va: Chacarita
http://lapropiatierra.blogspot.com/2008/10/chacarita.html
Mi desesperación es su obra y, sin embargo, ahora los necesito". Simone Weil (Venecia salvada). Un plano general de vías desiertas. Enfrente el permanente susurro del ayer. Y el muchacho que orina casi pegado al muro. Ajeno a la memoria y al instante. La mañana nublada en que comprendo. La transparencia extraña de esta rueda. La inútil tiranía de los sueños del mundo. Debajo de estas losas. Duermen huesos que amé. Del polvo y hacia el polvo-. Se incuba mi lugar:. Aquí viven mis muertos. El bichito de luz.
