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Ata-me os olhos,. Meu preço é a escuridão. Escrito por Ronaldo às 00h16. Antes que o céu caia sobre nós, deságua das paredes um rio, lavando aos tapetes toda a inocência perdida: um fim. Em minhas mãos brotam pedaços de carnes roubadas, molhadas, sem sim. Em mim a tristeza é o samba que balança. Pedaços de fogo sem mar. Meu preto é branco, meu choro vermelha minha face. E meus olhos percorrem a imensidão. Escrito por Ronaldo às 16h09. Ver mensagens anteriores ]. Ah, Bravo Fígaro. La vie en Blues.

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BRASIL, Sudeste, SAO PAULO, Homem, de 26 a 35 anos. Ah, Bravo Fígaro. Esse Umbigo Feio Não é Meu. La vie en Blues. O livro de Areia. Sim, Eu Odeio Sopa. The Clara Beauty Journal. Dê uma nota para meu blog. O que é isto?

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Como posso almejar asas se meus anjos-da-guarda têm chifres? Escrito por Ronaldo às 02h34. Ver mensagens anteriores ]. BRASIL, Sudeste, SAO PAULO, Homem, de 26 a 35 anos. Ah, Bravo Fígaro. Esse Umbigo Feio Não é Meu. La vie en Blues. O livro de Areia. Sim, Eu Odeio Sopa. The Clara Beauty Journal. Dê uma nota para meu blog. O que é isto?

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Meu mar tem nome: paciência. Um mar a Jó. Um rio que corre, por ser seu destino correr, navegar em si, mergulhar em fins . O Marajó não tem sim. Tem sinos no final da tarde e sinas no fim da madrugada. São rios e ilhas a se esfregar brutalmente, sem permissão. Existem lugares no mundo infinitamente mais belos que São Sebastião, até se pisar naquela terra. Aquela ilha engana, se vende ao olhar como se fosse o paraíso. E não é. E quando ela vem com tempestades. Arrepia. Ainda sinto o cheiro das águas de ma...

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Tem dias em que queria falar com o mundo. Mas é madrugada demais. Escrito por Ronaldo às 03h14. Ainda não consigo compreender alguns deslizes humanos. Sou feito de pau-a-pique. E não sujo de lama o que toco. Agruras, meu senhor! Algo negro permeia entre meus sonhos pesadelos de suspiros quase morte. Algo entortou próximo ao precipício e não sei qual das mortes me persegue agora. Sinto provocações, algo tenta se revelar. Tento acreditar que é somente uma neurose a vibrar na minha mente perdida.

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Acordei com um sol simples gritando na janela, de um amarelo-outono. As folhas ainda não caíram, nem eu. Meu quarto continua uma zona, enfiei meu antigo apartamento e meu último pedaço de Augusta nele. Durmo com as pernas apertadas pelo guarda-roupa invisível uma arara de loja de shopping, minha vitrine particular. Hoje durmo sobre um açougue; perdi minhas gavetas, todas viraram caixas que me incitam mudanças. Particularmente, o Sumaré não é um bairro que acolhe meus infernos. Escrito por Ronaldo às 03h03.

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I`M YOUR PRIVATE DANCER. A DANCER FOR MONEY. I`LL DO WHAT YOU WANT ME TO DO. I`M YOUR PRIVATE DANCER. A DANCER FOR MONEY. AND ANY OLD MUSIC WILL DO. Eu ainda te amo, e tu sabes o quanto. O teu traveseiro ainda guardo na minha mala. A esperar o próximo avião. Hoje ando num vazio tentando reproduzir aquele beijo,. Mas não sinto tuas mãos, nem meu peito. Acho que tu roubaste meu último sorriso naquela árvore. Da nossa história só sobrou a cicatriz nela. Minha última lágrima de paixão caiu naquela mata.

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ENTRE PORTAS E JANELAS. Há alguns dias estou abduzido por um computador de 22 polegadas, com mouse e teclado sem fio. Sinto-me tão deslumbrado quanto no dia em que brinquei com meu primeiro vídeo game, um Odissey, nos 80 s, quando ainda morava no Marajó. Num tempo em que Manaus era o pólo de tecnologia do País. Trabalho há dez anos com computadores e ainda lembro-me do meu primeiro contato com a informática, do medo de desligar a máquina da tomada e perder tudo o que eu havia feito. Às vezes me pego ...

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A ti, fujo! Escrito por Ronaldo às 01h32. Ver mensagens anteriores ]. BRASIL, Sudeste, SAO PAULO, Homem, de 26 a 35 anos. Ah, Bravo Fígaro. Esse Umbigo Feio Não é Meu. La vie en Blues. O livro de Areia. Sim, Eu Odeio Sopa. The Clara Beauty Journal. Dê uma nota para meu blog. O que é isto?

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OS OLHOS DOS FAUNOS. Meus olhos viraram um plug usb. Meu corpo apropriou-se de monitores de plasma. Meu olhar agora tem escolhas atemporais, links aleatórios e zoom. Minhas pálpebras piscam, e acordo em outro lugar. Tenho visões. Todas do passado. O presente está lá fora, um agora do qual meus olhos não participam. Tenho meus cães à minha volta. Todos me amam, das tomadas, plugados. Tenho medo de perder a última visão antes que ela se preserve na censura, no esquecimento. Escrito por Ronaldo às 02h34.