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borissentenac – Boris Sentenac
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Poésie. Le sens des sens comme essence de l'être. Aller au contenu principal. Poèmes de Xavier Bordes. Les femmes aux cheveux courts. Vers Antares (poèmes de Margot Roisin). Regards d’ici et d’aileurs (photos de Margot Roisin). Paris, le 13 novembre 2016. Pas encore au matin et déjà plus dans la nuit. Tard dans le silence des autres si fort qù’il fait les contours de nos bruits, nous marchons en découpant la brise, en écrasant les larmes abandonnées des trottoirs et en bravant le sommeil de l&rsquo...
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A propos – Boris Sentenac
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Poésie. Le sens des sens comme essence de l'être. Aller au contenu principal. Poèmes de Xavier Bordes. Les femmes aux cheveux courts. Vers Antares (poèmes de Margot Roisin). Regards d’ici et d’aileurs (photos de Margot Roisin). Http:/ traversees.wordpress.com/. Pour tous : novices ou avertis, ce blog est aussi un moyen d’échanges sur la poésie. N’hésitez pas non plus à visiter les blogs amis en cliquant sur les liens du menu. Une réflexion sur “ A propos. Le Jardin Secrêt De Marguerite. L’éclat des...
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Souvenirs de guerre – Boris Sentenac
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Poésie. Le sens des sens comme essence de l'être. Aller au contenu principal. Poèmes de Xavier Bordes. Les femmes aux cheveux courts. Vers Antares (poèmes de Margot Roisin). Regards d’ici et d’aileurs (photos de Margot Roisin). A Alice et Robert Topart. Guides du savoir ancestral perdu dans les ténèbres, mères d’espoirs de lendemain à naître des mers, chaque nuit le silence des cieux lève les regards prosternés le jour face à la parole aveuglante. Sur le même thème. Cette entrée, publiée dans chanson.
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Vers Antares | Poésie | Page 2
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Aller au contenu principal. Aller au contenu secondaire. Les femmes aux cheveux courts. Les femmes aux cheveux courts. Regards d’ici et d’ailleurs. Poèmes de Boris Sentenac. Articles plus récents →. L’homme a tellement voulu effacer la lumière. Que même l’ombre ne se faufile plus. Dans la forêt d’asphalte et de rouille. Même mortes sont les nuances de noir. Dans les cages des oiseaux. Toujours ces battements d’ailes affolés. Qui crépitent comme le dernier souffle. Que lâche une flamme éteinte. Désormais ...
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Souffle | Vers Antares
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Aller au contenu principal. Les femmes aux cheveux courts. Les femmes aux cheveux courts. Regards d’ici et d’ailleurs. Poèmes de Boris Sentenac. Mon cœur se déchaîne. La musique se dérègle. A bout de souffle. Je joue de fausses notes. Tout était si soudain. Soudain le mot même est violent. Les vibrations me reviennent. Tu étais là, ange androgyne. Soudain je me souviens. Suspendue sur les eaux noires. Mon reflet m’y échappe. Et j’ai beau chanter. Jamais plus te rattraper. Que dans ma pauvre mémoire.
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Agathe pleure | Vers Antares
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Aller au contenu principal. Les femmes aux cheveux courts. Les femmes aux cheveux courts. Regards d’ici et d’ailleurs. Poèmes de Boris Sentenac. Pour ne plus sentir au matin qui s’éveille. Saigner le soleil et partir les marins. Pour ne plus te perdre à chaque réveil. Pour ne plus mentir au jour qui se lève. Ce qui est bien, ce qui est mal. Pour oublier la texture du rêve. Quand les nocturnes m’arrachent du cœur. Toute sa pauvre mémoire. Quand les étoiles retiennent mes pleurs. Car je ne veux plus rêve.
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mars | 2015 | Vers Antares
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Aller au contenu principal. Aller au contenu secondaire. Les femmes aux cheveux courts. Les femmes aux cheveux courts. Regards d’ici et d’ailleurs. Poèmes de Boris Sentenac. Archives mensuelles : mars 2015. Pour ne plus sentir au matin qui s’éveille. Saigner le soleil et partir les marins. Pour ne plus te perdre à chaque réveil. Pour ne plus mentir au jour qui se lève. Ce qui est bien, ce qui est mal. Pour oublier la texture du rêve. Quand les nocturnes m’arrachent du cœur. Toute sa pauvre mémoire.
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Ceci n’est pas un poème | Vers Antares
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Aller au contenu principal. Les femmes aux cheveux courts. Les femmes aux cheveux courts. Regards d’ici et d’ailleurs. Poèmes de Boris Sentenac. Ceci n’est pas un poème. J’ai peur d’écrire. Comme si allonger les mots officialisait chaque fois un peu plus de rancœur. Un peu plus de rêve. Un peu plus de fièvre. Un peu plus de noirceur. J’ai peur de l’entendre pleurer. J’ai peur de la laisser parler. Et pourtant. Lune, m’as-tu abandonnée? Sans toi, qu’ai-je encore à rêver? On me disait que mes mots tournaie...